Pasan
y pasan los trenes,
el
humo en fila india,
formado
por brasas ardientes,
de
quemada leña de bosques.
Se
oyen las sirenas anunciando,
el
humo salir por el ducto,
se
oyen las palas cavando en las brasas,
cargando
las pilas.
El
ruido de rodar por los rieles,
el
vocero atrayendo clientes,
multitudes
en la estación,
murmullo
de tanta gente.
El
tren llega y se detiene,
descienden
los bienvenidos,
abrazos
se hacen presentes,
y
el reencuentro con llantos se siente.
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