Ahora.

Ahora que vuelo en las cúspides de mis sueños, 

ahora quiero ser el motivo de "teu sorriso", 

sutil y entregada, evolucionada y segura 

de los pasos que quiero dar!

Incerteza.

No tengo en mis manos mi propia travesía.

No sé dónde voy ni a qué voy, sólo voy.

Mis paradas son como estornudos, algo tan absurdo!

Camino eligiendo cómo caer en mi caminar, 

nadie me guía sólo aquella fuerza inmensa de querer volar.

Cara Adulta.

Ruido infernal, edificios, autos, motos, contrabando, turistas, comercio, anuncios de gangas, gente de aquí para allá cargando bolsas,  ellos y Yo éramos como unas hormigas en tan tremenda ciudad.

Desperté esa mañana de miércoles un poco a contrarreloj, sin tomar desayuno me cepillé los dientes, me vestí, billetera en mano, las llaves y el celular. Fui hasta la parada de ómnibus, tomé la línea que decía “ponte” pues me dirigía a Ciudad del Este para comprar una sola cosa (imagínense que locura ir a tan tremenda ciudad solo para coger algo y volver al toque). Baje del ómnibus en la parada frente a la frontera de Brasil con Paraguay, yendo a pié crucé el puente de la Amistad, la gente se cruzaba rozándose los codos, apresurados unos tras otros, “com licença” decían al pasarte de lado y eso parecía una carrera de corre caminos, el ruido ensordecedor de las moto taxis, vehículos que cruzaban hacia el Brasil y  al Paraguay en monótonas viceversas interminables. El vértigo que producía en mi cruzar ese puente atendiendo a no chocar con la gente y mirando para abajo al caminar, de repente sentía chocar el corre manos  del puente y caer, pero todo estaba en mi imaginación apenas. El calor comenzaba a hacerse sentir, y la mochila se pegaba a mi espalda que goteaba sudores, faltaba poco para terminar de cruzar ese trayecto tan mareante.

Di el primer paso en suelo paraguayo, una banda de promotores ofreciéndome panfletos diciendo, “ Moça, o qué procura?” “Pen-drive barato moça?” y al ver mi indiferencia y seriedad  se hablaban unos a otros en guaraní “iporã ko mitakuña”- es linda ésta chica- entre otras cosas que mejor ni las repito,  ignorando éstos que también Yo era paraguaya. Me sentía más pequeña de lo que soy en realidad en tan grande ciudad, entre ruidos y mucha gente, aturdida por los vendedores, observaba (sin dejar de caminar rápido y cuidadosamente para no pegarme contra un muro o peor aún contra un cristiano que estuviese por ahí)  detalladamente cada detalle -valiendo la redundancia- lleno de bullicio estaba “ciudad”, los típicos carriteros con gaseosas y otras bebidas a la venta diciendo “¿coca moça?”-  ofrecían: coca, agua bien fría!. El pitar de los milicos dando o cortando el paso a los vehículos, gente que pasaba desesperadamente (Yo comenzaba a sulfurarme de tanto movimiento que superaba mis ansiedades de poder llegar pronto a destino y rajar de allí), mujeres con niños en brazos de pies sucios y cabellos despeinados, y  no por último, muchos niños, de pies descalzos, con la carita ilegible a consecuencia de tanta mugre, ahí estaban ellos, los niños de la calle.

En realidad no sé si llamarlos niños de la calle, porque muchos de ellos estaban no a  muchos metros de distancia de sus madres, mujeres que andaban en las mismas condiciones que sus hijos, sucias, andrajosas y despeinadas. Comencé a bajar la marcha y los observaba. Juntaban cartones en grandes bolsas y, a pesar de ser tan pequeños desarmaban cajas y se sonreían unos a otros, quedé como atrapada en un stop en donde dejó de haber ruido, donde todo se paró y vi sus sonrisitas tiernas, pude ver en sus ojos miradas sin luz, tenían la típica carita sucia de niños con rasgos de adultos, esa cara que hablaba del desaprovechamiento de su infancia, que justifica la situación de necesidad que los obliga a estar allí, en las calles, juntando cajas para sobrevivir, trabajando en medio de todo ese mundo donde cada uno de ellos se compararían como pequeñas hormiguitas en tan tremenda ciudad. Ese cuadro golpeó mi corazón.

Sacudí la cabeza y seguí caminando, todo seguía en su ritmo normal. Yo, quedé tácita medio impotente a tal imagen vista. Y luego pude ver a una pareja de  brasileños  con  su pequeño hijo (éste prolijo y bien vestido, con tremendos tenis en los pies y reloj en la muñeca) un pequeño burgués. “Pai, lembre-se de meu carro a controle!” y repetía incesante, “meu carro a controle!”, el padre de éste  le hacía gestos con la cabeza de confirmación a su petición y éste niño rebozaba una luz en sus ojitos y una sonrisa se recostaba en su rostro. Qué irónico, no creen.

Llegué frente al shopping subí por unas escaleras compré aquello que necesitaba y no dejaba de pensar en aquella gran diferencia de estatus de estos niños: los de la calle y el pequeño burgués. La compra fue de toque bajé de nuevo a la calle minada de barullo y gente, pintoresco escenario de uno de los focos comerciales más grandes de la región. Pensaba volver ya nomás a Foz, fue entonces cuando una voz interior me lo impidió, tenía demasiada hambre y decidí establecerme en un comedor popular grande donde se encontraban un montón de casillitas copetines.  En la entrada vi a dos hermanitos pidiendo monedas, “¿tenés mil?” me dijo uno con los ojitos de cachorro regañado, “ahh…no tengo, pero les invito a comer algo si quieren!” dije sorprendiéndome de lo que había dicho a los niños, jamás pensé en invitarlos a comer!. El más pequeño sonrió y entonces aceptaron, entramos al comedor los tres, la gente nos clavaban la mirada como extrañados por tal situación, algunas mujeres me miraban la pinta, y hablaban en guaraní entre ellas, Yo  sólo me comportaba indiferente a los demás y fascinada por estos dos chiquitos.

Nos sentamos en una mesa y una joven se acercó y preguntó: -“Le sirvo algo?” Yo la miré y le dije: - “Sí, eh,  tres milanesas y una coca para compartir por favor!”. La mujer ésta miraba con odio a los chiquilines y fue por el pedido. Les pregunté el nombre a cada uno, el más grandecito era Jorge y el pequeño era Iván, tenían siete y cuatro años. Se notaban muy tímidos y cortantes al hablar, pues no dominaban tanto el español por lo que comencé a hablarles en guaraní. Preguntaba a éstos pequeños si tenían madre, si vivían en algún lugar, etc. Como si fuera una asistente social que trabaja con niños o peor aún, como si fuera que les iba a dar algún tipo de ayuda económica, en realidad quería saber la situación de estos dos hermanitos. Lo poco que supe fue que viven a unos cuántos kilómetros del centro de C.D.E, que su madre los despierta temprano para “venir a trabajar” que uno va a la escuela de tarde, y que no tienen papá. Tímidamente fue Jorge el que comentaba estos datos de su vida, a lo que llegó el pedido.

Comenzamos a comer, Yo intentaba hacerles perder la timidez con gestos, pero ellos me miraban fijo y al momento de que nos quedábamos mirándonos bajaban la mirada tipo escondiendo algo. Comían apuradamente llenándose los cachetes de comida. “le voy a pagar en reales”-dije a la Joven. Le pasé 20 R$ y ésta me da 4mil guaraníes. “Acá tené’  tu vuelto”- me responde ella. Coloque los billetes debajo del servilletero de la mesa, mientras seguía en mi afán de conversa con estos dos pequeños indefensos. En realidad era el más grandecito quien me respondía todas las preguntas, el más pequeño sólo se dedicaba a comer, controlarme y esconder la mirada cuando lo miraba. Jorge tragaba apuradamente lo que tenía en la boca para responderme cada pregunta, de repente un silencio se hizo presente. Yo al terminar de comer  y bebía la gaseosa mientras los miraba. Miles de cosas me pasaban por la mente, sentimientos de rabia, impotencia y pena por estos chiquitos, al mirarlos veía a mi pequeña hermana Larissa que tenía la edad del más grandecito, siete años, se me partía el alma. Luego seguía charlando con ellos hasta que Jorge me dijo que tenían que regresar junto con la madre, pues se hacía tarde. Entonces ambos se pusieron de pie, dieron las gracias y fueron a medio apuradas hacia la calle, me quedé mirándolos esperando cruzar la calle desde la silla de la mesa del comedor, agarré el celular y busqué los billetes de bajo del servilletero, éstos no estaban allí.  Se los habían llevado los pequeños indefensos. Giré el rostro y los vi cruzando la calle, fueron corriendo hasta la madre y el más pequeño de ellos (el que se dedicaba solo a controlarme y a controlar la situación) saca algo de los bolsillos y se los da a la madre ésta sonríe. No sabía qué pensar, bueno eran 4mil guaraníes, casi nada, pero  mi confianza había  sido defraudada, o no sé,  fui robada por los que había “ayudado”-si se pudiese usar esa palabra a mi acción. Los miré, suspiré tomé la mochila y el bolso y me alejé tácitamente, casi sin pestañear, pensando en tantas cosas, cosas que ni Yo misma podría entender, cosas que quizás nadie podrá comprender.

Lucho.

A diestra y siniestra, lucho

por deborar esta inquietud,

por lograr que el pasado

trague todos tus reuerdos.

Contra viento y marea, lucho

para paliar la sed de mis brazos 

cesando la dependencia de tus brazos,

que los enferman.

Contra todo pronóstico, lucho

para huir de tu beso,

que conjuga mi verbo predilecto.

Aferrándome a mi misma, lucho

para que ninguna decepción

perturbe mi estabilidad.

Contra mis miedos, lucho 

para que nigún acontecimiento

afecte mi bienestar.

Dedicado a Jorge Esobar.

Andrea Sotto (Conmigo)

No estaré para abrazarte,

cuando más tu lo precices.

No estaré en tus mañanas, 

regalándote mi risa.

No podré besar tu piel,

para llegar hasta tu alma.

No podré darle caricias, 

a tu piel desnuda en madrugada.

Aquí las horas se hacen largas

y los días se hacen años.

Esperando tu llamada para poder sentir...

Que te tengo aquí conmigo,

puedo sentirlo al escuchar tu voz.

Que te tengo aquí conmigo,

puedo sentirlo al escuchar tu voz.

Abrazarnos por las noches,

cada uno en su cama.

Sintiendo falta del otro,

abrazándose a la almohada.

Caminar por los rincones,

tan solos en la distancia.

Me destroza no tenerte 

y desearte con el alma.

Aquí las horas se hacen largas

y los días se hacen años.

Esperando tu llamada para poder sentir...

Que te tengo aquí conmigo,

puedo sentirlo al escuchar tu voz.

Que te tengo aquí conmigo,

puedo sentirlo al escuchar tu voz.

Lluvia.

Lluvia que cae mojando la arena,

borrando la frase que escribiste en ella, te quiero.

Lluvia que mojas las piedras,

rasgando el dolor que quema, que arde, no puedo.

Lluvia que cae gota a gota,

como  lágrimas rodando por mis mejillas, me duele.

Lluvia que sacia la sed de la tierra,

atenuando el quebranto del que sufre por ausencia, te necesito.

Lluvia,

tenue y fugaz como tus besos,

pasiva y doliente como este anhelo, ven aquí.

Lluvia, mojada y callada,

lluvia apaniguada.

No mojes mi pena lluvia plena,

no borres mi frase de la arena,

no borres el olvido, no olvides lo borrado,

no me lluevas en el rostro,

no me lluevas en los ojos,

no seas para mi, sólo lluvia!

Magia.

Magia

Es la brisa de tu risa,

el horizonte de tus ojos,

el naufragio de tus caricias,

la ternura de tu rostro.

Magia

la fuerza de tu corazón,

la firmeza de tu voz,

tus palabras que hacen canción,

melodías que dan calor.

Magia

tu suspiro aventurado,

el camino hacia tus labios,

éste amor enamorado,

de aquel sueño encantado.

Magia

tu vida que es la mía,

tu persona mi compañía,

es la magia tu sonrisa,

eres el sol de mis días.

Pasión.

"Semana Santa, tiempo de reflexión, amor y perdón"

El ventrílocuo  sin títere quedó,

el títere sin hilos está;

la historia perdió la noción del tiempo,

el tiempo se perdió en la historia.

Los cuentos del titiritero,

se han caído en el agujero,

aquel profundo y oscuro hueco,

de incesante desencuentro.

Pobre artista sin arte,

pobre arlequín vagabundo,

dónde fue a parar tu don?

de hacer reír al mundo.

Se te soltaron tus hilos, titiritito

te has quedado sin guía,

formas parte de la nada,

sin la mano y la voz que te da la vida.

Como aquel Yepeto triste

está el titiritero,

se ha quedado sin amigo

 ha quedado desolado,

triste y abandonado

ya su luz se ha apagado.

Vas!

Vas, con tu pinta de galán

Ese es tu mejor disfraz a la hora de matar.

Vas, con tu discurso malgastado

Ese es tu as bajo la manga para conquistar.

Vas, con tus trampas a cazar

Y tus víctimas son, una ofrenda a mi sufrir.

Vas, cada noche al mismo bar

Donde grito un tango más.

Vestida de negro, recogido el pelo

Los labios rojos y tacones flojos.

Voy, a matar esta garganta

A crucificar mi alma con lo que me sale más.

Vas, a ese bar donde te dedico el repertorio

Lo sabes bien por eso vas.

Vas, a torturarme con tu presencia

Estás siempre en la platea que me oye cantar.

La tomas de la mano, sonríes siempre falso

Le susurras al oído y yo quiero morir.

La besas en el hombro, acaricias su pelo

La derrites como antes a mí.

La abrazas y me miras, mi voz se desafina

No consigo así cantar.